Perfekta
Mitt rum ser ut precis som att en inbrottstjuv varit där och rivit ut allt från alla skåp, ner från alla hyllor, spridit ut allt på golvet, och rört om. Kort sagt: det ser väldigt illa ut. I luften cirkulerar oskrivna brev till väntande brevvänner, en oskriven engelska-uppsats med kort bäst-före datum, törstande krukväxter, önskan om en bäddad säng och drömmar om en miljonvinst på triss. Det ligger faktiskt en skrapad trisslott i papperskorgen. Med miljonvinst? Njaeeee.
"Gud som haver barnen kär, se till mig som liten är..."
Och migsjälv då? Jovars. Jag hittade en rosa fleece-rock, med röda hjärtan på någonstans under stolen, bakom regnjackan, bredvid skolböckerna. Så jag drog på mig den och gick inte och tvättade bort sminket. Det sitter kvar än. Två dagar gammal mascara kring ögonen, och rejält flottigt hår. Luktar det inte lite fotsvett också? Nåja, sjuk är jag väl kanske inte direkt. Planerar fortfarande att följa med till "Tre Santi" ikväll och käka italienskt med släkten. Innan dess vill jag ju gå till kören, köpa den där fina klänningen på Gina, göra mig iordning...ja. Men jag har faktiskt feber, och mitt huvud är en blyklump. En varm blyklump.
De har inte ringt från affären där jag köpte min mp3. Konstigt. Vin kanske ändå var rik, så det gör kanske inget om han får avdrag på lönen. Eller så får han kanske inte ens det. Eller så eldade tanten upp lappen med mitt telefonnummer...Well, ingen mening att spekulera.